一层阴霾。 坐在上首位的是一白发老者,他的发丝稀疏,皱巴的脸上写满了凝重,一副经岁月雕琢的苦相。 司徒家... 风在荒原上低语,像无数细碎的记忆碎片随气流飘荡。陆昭停下脚步,玉匣贴着胸口微微发烫,那温度不似寻常热源,倒像是某种心跳的共鸣。他低头看去,匣中静语草幼苗的白花已悄然闭合,花瓣收拢成一颗晶莹露珠,悬于叶尖,迟迟未落。 “它在记录。”林晓音站在他身旁,声音轻得仿佛怕惊扰了什么,“每一滴露水,都是一个人类情绪的真实瞬间。喜悦、悔恨、恐惧……它们不再被抹除,而是被保存下来,成为新的种子。” 陆昭没有回答。他的目光越过雪原,投向远方那片逐渐隐入暮色的地平线。他知道,在那尽头,并非终点,而是一道无形的边界??人类与自身情感重...